繁华的本质并非物质的铺张和奢侈，那样只是空洞的代言词。繁华只是一种不可复制不可雕饰的气息。
    雨夜灯火阑珊处那一抹惊艳的剪影。初春时节满园的碧绿之中露出一点耀眼的红。茫茫人海中蓦然回首时的一个期待许久的眼神。
    繁华之中往往透着点点冷峻。这点冷与彻骨的冰冷不同，它的内里又是火热的，甚至还有一些不可一世的傲然，就像某些花期短暂的花朵，只为了一瞬间的绽放。
    所以历史说，繁华是短命鬼。显赫一时的盛唐，纵情声色的宋朝，六朝古都金陵城的安适与颓败，旧上海十里洋场的空前绝后。所有这些最终统统被历史的尘埃湮没。
    自古繁华就与女人相形相伴。花魁杜十娘怒沉百宝箱，现实粉碎了一个女人对爱情对幸福的繁华之梦，结局是绝望，也是枉然。孟姜女用泪水崩塌了秦朝万里长城的繁华，传说同样也感人。张爱玲用文字封锁了自己所有青春年少时梦魇，繁华落尽，人去楼空。
    三千里的江山不及后宫的嫔妃佳人的嫣然一笑，满朝文武的愤怒比及美人帘幕背后的倾城一瞥，名门世家的妻室敌不过烟花之地的青楼女子。岁月养就了女人的天生丽质和柔弱无骨，对于生命的繁华，她们仿佛不懂得感恩图报，结果只得背负上红颜祸水的罪名。在男权世界里，女人只是附属品，棋子一样脆弱敏感的个体，她们眼中的繁华从前是青春美貌，以后只是过眼云烟。繁华到底是一场醒与醉之间动荡不安的绮梦。那堆满胭脂的脸颊上滑过长长的泪痕。这是极凄楚的一笔。
    繁华不仅仅是历史和女人的挽歌，它更应该是晓梦深处的笙歌，是城楼上的号角，是沙漠中的海市蜃楼，是去年元夕的花灯夜。自有主角和故事情节来诠释它的含义。
    烟花是黑夜的繁华，绚丽而盲目。油彩是戏子的繁华，多少次在别人的剧本里流着自己的泪滴。红墙青瓦的老屋是高楼林立城市深处的繁华，记忆不老，故事重新拾起，芳香四溢。紫是色彩的繁华，秋是四季的繁华，遗迹是时光的繁华。
    智慧的天空群星璀璨。他们的精神版图是永远不老的繁华之地。无论是逝者如斯的孔圣人，苦其心志劳其筋骨的孟子，还是无为而不为的庄周。岁月如流，千年一梦，那些闪光的哲思镌刻在竹简之上，铸成了后世永久追随的繁华，不可磨灭，熠熠生辉。
    暗淡了多少刀光剑影。他们是乱世江湖里不可或缺的繁华之士。干将莫邪，荆轲刺秦，屈大夫以身殉国，关云长意薄云天，梁山好汉除暴安良，岳元帅精忠报国，陆放翁大声疾呼，辛弃疾醉里挑灯……。他们用极其朴素的方式谱写出一卷又一卷属于自己的人生繁华篇章，照彻着世世代代无边的天宇。
    诗词酝酿了短暂而鲜妍的繁华气质，尽管有一点苍凉，也一样生生不息。“萍水相逢，尽是他乡之客”，才子王勃留下了一句“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”就随水而逝。新月社的朱湘与徐志摩猝不及防地就逃离这纠缠不清的世界，“我悄悄地走，正如我轻轻地来，我挥一挥衣袖，不带走一片云彩。”用毁灭与自我毁灭终结生命的顾城困惑地问：黑夜给了一双黑色的眼睛，我却用它来寻找光明。卧轨的海子顿悟似的说：面朝大海，春暖花开。要知道，他多想把自己的幸福告诉每一个人啊。
繁华还残存在厚实的典籍之中，浓烈如醇酒，醉生梦死。《诗经》唱出了最恒久最执著的爱之歌，唐诗里轻飞曼舞的浪漫主义，婉约词人浸满忧伤的字字句句，大观园里的哭泣与纠缠……，这些留给我们的除了唏嘘惊叹，更多的则是感同身受。
    一座富丽堂皇的别墅，装潢一流，布置雅致，处处皆世界名牌，这不是繁华，反而有浅陋和招摇的嫌疑。走进去，被物质突兀包围，令人几乎窒息，像迷宫一样，连自己都变得不可靠不真实了。
    一间清寂淡然的小屋。古旧的木窗，原木桌凳，一个简易书橱，一杯淡茶，一曲古筝的音律缭绕周际，桌上静静地端立着一只细颈脖子青花瓷器，里面浅浅地插上几枝素净的野花。它就是最本真最朴实的繁华了。
    骨子里的繁华刻意模仿不来，重要的是那一份沉醉却不喧嚷的心境，如同盛夏里白色的花瓣，不露痕迹，一夜之间，处处留痕。